但现实是冷的。他们收拾衣服，像做贼似的穿好，坐回客厅，整个人还带着没褪尽的汗味和彼此身上的体液。
他们谁也没说话，只是坐着。
阳光透过窗帘，斜斜地落在她乱发上，像撒了一把细盐。
张健的手还停留在她大腿根部，指尖摩挲着那片尚未干透的湿意，像在试图延续刚才的残梦。
那股温热的滑腻，仍旧黏在他指腹上，像证据，也像警告。
“老公…”
陆晓灵靠进他怀里，语气低缓而平稳。
“现在该是你认真思考下一步的时候了。”
张健愣了一下：
“什么意思？”
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