三人穿过主街，钻进一条仿佛早已被遗忘的小巷。
那是一道只能容下两人并行的窄路，墙壁斑驳，地面湿滑，垃圾袋散落得像某种坠落的胎衣。
空气潮热，孩子们在巷子里奔跑，赤脚、脏脸，眼睛却亮得像黑曜石。
有的孩子停下来看她，用手指戳她的罩袍，又被家长呵斥着拽走。
巷子越来越深，像一段悄然坍缩的肠道，热气和臭味密不透风地包裹着人。
咖喱、炸鱼、陈年旧布的霉味混合着燃烧塑料的焦气，在空气中酝酿成一种窒息却勾魂的浓汤。
陆晓灵走在两个男人中间，像一块被夹在热饼里的肉，汗水沿着大腿根缓缓淌下，她却几乎察觉不到。
她没说话，只是盯着脚下湿滑的路面。每走一步，裆下的湿意就像被脚步轻轻挤出，温热而羞耻。
走了约十五分钟，三人停在一间极不起眼的小店前。
店面用破塑料布遮着，门帘上印着“TUKANGJAHITJAFAR”（贾富尔裁缝铺），斑驳字迹几乎褪成粉末。
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