手臂举酸了，软尺滑开，又得重来。
屋里传来细碎的动静，布料摩擦的声音，软尺拉扯的“嗖嗖”响，还有她自言自语的嘟囔：“哎，这怎么量啊…拉紧点？还是松点…”
时间过得慢极了。
我坐在沙发上，腿换了好几个姿势，电视里的剧都演完一集了，换了广告，可我一个画面都没看进去。
堂屋的台灯照着茶几上的手机，屏幕还亮着，停在那个码数表页面。
风从窗外吹进来，凉意裹着点落叶的味道，可我额头却冒汗。
脑子里全是母亲在屋里的身影，那具被岁月打磨得越发丰润的身体，在镜子前独自折腾的样子。
一种禁忌的兴奋，像火一样在小腹烧起来，却又夹杂着点说不清的愧疚。
终于，门开了。
母亲走出来，手里还拿着那条软尺，卷得乱七八糟。
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